Certains amours ne s’effacent pas, même lorsqu’ils n’ont pas eu de lendemain. Ils deviennent une part de nous comme une douce mélancolie qu’on porte sans bruit, et qui, parfois, dans le silence de la nuit, vient effleurer notre cœur perdu.
Ce ne sont pas forcément des regrets, ni même des blessures encore ouvertes, mais plutôt des échos d’un passé qui a compté pour nous. Ce sont des visages que l’on revoit furtivement dans un rêve, une voix qui ressurgit au détour d’une chanson, un frisson qui traverse l’âme sans prévenir et qui nous saisit à la dérobée sans que nous puissions faire quoique ce soit.
Bien sûr qu’après ces amours avortés, perdus, on continue d’aimer ailleurs et autrement. On construit, on avance, on se donne tout entier aussi. Mais il arrive que, dans un battement d’absence, dans un regard posé sur l’horizon, ce souvenir de cet amour effacé refasse surface. Pas pour nous détourner du présent, non, mais pour nous rappeler que l’amour, même éphémère, laisse toujours une empreinte en nous.
Et peut-être est-ce cela, finalement, la beauté des amours impossibles car ils ne meurent jamais vraiment. Ils deviennent des murmures dans le vent, des battements d’ailes invisibles qui accompagnent notre histoire, même quand on croit les avoir oubliés.
Ces amours tracent près de nous un cœur de plumes figées dans le temps, légères et insaisissables, mais toujours présentes comme un souffle discret qui effleure la peau sans jamais disparaître.
Ces amours-là restent là, suspendus entre hier et aujourd’hui, dans un coin de notre mémoire, dans l’ombre de nos silences.
Ces amours ne s’effacent pas et ils ne pèsent pas, ne blessent plus, mais ils rappellent, par instants, ce qui aurait pu être.
Parfois, il suffit d’un parfum, d’une mélodie, d’un frisson inattendu au creux de la nuit pour que ces plumes frémissent à nouveau nous rappelant que certains battements de cœur ne cessent jamais tout à fait de résonner.
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