Aujourd’hui, de plus en plus de femmes se tournent vers l’écriture. Pas pour devenir autrices, ni pour être lues à tout prix, mais pour respirer, comprendre, se réparer.Écrire devient un espace intime, un refuge silencieux, là où les mots remplacent ce qui n’a jamais pu être dit à voix haute. Pourquoi tant de femmes trouvent refuge dans l’écriture? Pourquoi ce besoin est-il si présent chez les femmes ? Et en quoi l’écriture peut-elle réellement transformer le rapport à soi ? L’écriture, un espace où les femmes peuvent enfin déposer Dans une société où l’on attend souvent des femmes qu’elles soient fortes, compréhensives, disponibles émotionnellement, il reste peu d’endroits pour déposer sans filtre.L’écriture offre cela : un lieu sans interruption, sans jugement, sans réponse imposée. Sur le papier, il n’y a pas à être agréable, cohérente ou rassurante.On peut être contradictoire, fragile, intense.On peut dire ce qui dérange, ce qui brûle, ce qui fait honte ou ce qui fait rêver. C’est précisément pour cela que l’écriture touche autant de femmes : elle permet d’exister pleinement, même dans ce qui est habituellement tu. Pourquoi l’écriture est-elle une forme de thérapie douce? On parle souvent d’écriture thérapeutique, et ce n’est pas un hasard.Mettre des mots sur ce que l’on ressent permet de : Écrire, ce n’est pas ruminer.C’est organiser le chaos, donner une forme à l’invisible. De nombreuses femmes découvrent qu’en écrivant régulièrement, elles dorment mieux, se sentent moins envahies émotionnellement, et prennent des décisions plus alignées avec leurs besoins profonds. Écrire quand personne n’écoute Beaucoup de femmes commencent à écrire pour une raison simple : personne n’écoute vraiment.Ou du moins, pas jusqu’au bout. L’écriture devient alors une présence constante.Elle ne minimise pas.Elle ne coupe pas la parole.Elle ne dit pas « ça ira » trop vite. Sur une page blanche, tout peut être dit sans être interrompu. Et parfois, c’est exactement ce dont on a besoin pour se reconstruire. Comment commencer à écrire sans pression? Il n’est pas nécessaire d’écrire bien.Il est seulement nécessaire d’écrire vrai. Voici quelques pistes simples pour commencer : L’écriture intime n’est pas une performance.C’est un geste d’honnêteté envers soi-même. L’écriture comme acte de réappropriation féminine Écrire, pour beaucoup de femmes, devient un acte presque politique :reprendre la parole, reprendre le contrôle du récit, reprendre possession de son corps, de ses émotions, de son histoire. Quand une femme écrit, elle cesse d’être uniquement le personnage dans l’histoire des autres.Elle devient la narratrice. Et cela change tout. Si tant de femmes écrivent aujourd’hui, ce n’est pas une mode.C’est un besoin profond : celui d’être entendue, même en silence. Écrire, c’est se rencontrer.Se reconnaître.Et parfois, se sauver. Pour aller plus loin dans cette intimité féminine, je vous propose ma formation en écriture thérapeutique. Formation en écriture thérapeutique 50 exercices d’écriture thérapeutique
Ces fins d’année ne demandent pas toujours de bilans chiffrés, mais bien du silence intérieur et de la vérité profonde.2025 fait partie de celles-là. Avant de basculer vers 2026, quelque chose en nous sait qu’il est temps de clôturer un cycle, non pas dans la précipitation, mais dans l’écoute. Fermer doucement. Reconnaître. Déposer.L’écriture intuitive devient alors une main posée sur l’épaule : elle n’exige rien, elle accompagne. 2025 : une année à intégrer plutôt qu’à juger 2025 n’a pas été linéaire.Elle a peut-être remué, déplacé, fissuré des certitudes. Elle a demandé plus de présence que de contrôle, plus de vérité que de performance. Clôturer ce cycle, ce n’est pas décider si l’année a été « bonne » ou « mauvaise ».C’est accepter qu’elle a été juste, à sa manière. L’écriture intuitive permet cette reconnaissance subtile : elle donne la parole à ce qui n’a pas toujours su se dire à voix haute. Les fatigues silencieuses. Les élans retenus. Les transformations invisibles. L’écriture intuitive comme lieu de dépôt Écrire intuitivement, c’est ralentir suffisamment pour entendre ce qui murmure encore.Ce n’est pas chercher les bons mots, mais laisser venir les mots vrais. Dans ce passage de 2025 à 2026, l’écriture devient : La page accueille ce que le corps sait déjà. Clôturer 2025 : une invitation d’écriture intuitive Installe-toi. Respire.Laisse ta main écrire avant ta tête. N’explique pas. Écris.L’écriture intuitive sait exactement où aller. De la clôture à l’ouverture : sentir 2026 avant de la nommer 2026 n’a pas besoin d’être définie.Elle a surtout besoin d’être ressentie. Après avoir clôturé 2025, une autre écriture peut émerger, plus douce encore : Ces mots ne sont pas des objectifs.Ce sont des points d’ancrage. Transition 2025–2026 : écrire pour passer le seuil Chaque passage mérite d’être honoré.Clôturer le cycle 2025 par l’écriture intuitive, c’est reconnaître que nous ne traversons pas les années indemnes. Et que c’est précisément là que réside la beauté. L’écriture devient un rituel de seuil.Elle ne force rien.Elle accompagne ce mouvement discret où quelque chose se termine… et autre chose commence à respirer. Entrer en 2026 sans avoir écouté 2025, c’est risquer d’emporter trop de poids inutile.L’écriture intuitive offre un espace de vérité, de lenteur et de sens pour clôturer le cycle 2025 avec douceur. Écrire, parfois, c’est simplement se dire : je peux avancer maintenant. Pour aller plus loin: Formation en écriture thérapeutique L’écriture intuitive, une voie vers notre âme 50 exercices d’écriture thérapeutique
La caresse de l’âme ne passe pas toujours par les mains, mais par cette tendresse invisible qui rassure et enveloppe. C’est un souffle discret qui murmure : « tu n’es pas seul(e), je suis là ». Elle se glisse dans un regard, dans un silence partagé, dans la chaleur d’une présence qui apaise. L’écriture comme caresse de l’âme c’est transformer ses blessures en force. La caresse de l’âme, c’est ce baume qui ne guérit pas forcément les blessures, mais qui les rend plus légères à porter. Elle nous rappelle que même au cœur de la fatigue, de l’angoisse ou du doute, il existe une force douce qui nous tient debout. Et parfois, cette caresse passe par les mots. Car écrire, c’est offrir à son âme l’espace de respirer, c’est lui dire : « je t’écoute, je t’accueille ». C’est une façon de transformer le silence en dialogue, et la douleur en chemin. Écriture thérapeutique : écrire pour apaiser les blessures intérieures Je crois que le papier sait ce que je n’ose pas dire. Je crois que l’encre a la mémoire de ma peau. L’écriture thérapeutique est un refuge. Elle permet de déposer les émotions lourdes, les colères ou les peurs qui ne trouvent pas leur place ailleurs. Mettre en mots sa douleur ne l’efface pas, mais l’apprivoise. La page devient un espace de vérité. Elle ne juge pas, elle accueille. Elle devient un miroir tendre où l’on peut être fragile et authentique. Et déjà, dans cet espace de sincérité, la guérison commence. L’écriture intuitive : une caresse de l’âme en mouvement Pratiquer l’écriture intuitive, c’est écouter son âme au-delà du mental. Dix minutes suffisent : on écrit sans réfléchir, sans corriger, sans censure. Alors surgissent des mots inattendus, des images enfouies, des souvenirs du corps. Ce qui était silence devient langage. Je crois que le cœur parle avant la tête.Je crois qu’on guérit un peu chaque fois qu’on ose écrire tout bas ce qu’on n’a jamais su dire tout haut. Cette pratique simple et puissante relie à ce qu’il y a de plus vivant en nous. Exercices d’écriture pour cultiver la résilience Ces rituels d’écriture thérapeutique et intuitive sont des clés simples pour avancer pas à pas sur le chemin de la résilience. Écriture et guérison intérieure : transformer le chaos en clarté Écrire ne supprime pas la douleur, mais elle la transforme. Le chaos devient phrase, la phrase devient direction.La résilience est humble : elle se construit au fil des pages, dans les carnets griffonnés à la hâte, dans les mots fragiles qui tiennent debout malgré tout. Je crois que l’on ne se sauve pas tout seul. Mais l’écriture nous met sur le chemin de nous-mêmes. Et ce chemin est déjà une victoire. Conclusion : chaque mot est une caresse de l’âme Écrire, ce n’est pas réussir. C’est revenir à soi.Chaque mot est une caresse. Chaque page est un pas.Ose écrire, même maladroitement, même timidement. Car au bout de ta plume, il y a toujours une version de toi plus douce, plus forte, plus vivante. Pour aller plus loin: Formation en écriture thérapeutique 50 exercices d’écriture thérapeutique
L’écriture et la résilience : quand les mots deviennent une force de guérison ne sont pas seulement des concepts, mais une véritable expérience de transformation personnelle. L’écriture thérapeutique permet de déposer ses émotions sur le papier, d’exprimer ce qui pèse dans le cœur et de transformer les cicatrices en histoires. Elle agit comme une libération intérieure, un moyen de mettre en lumière ce qui était enfoui. L’écriture intuitive, quant à elle, ouvre un espace encore plus profond car elle invite à écrire sans réfléchir, à laisser les mots surgir tels qu’ils viennent, comme un flux pur venu de l’inconscient. Ensemble, ces deux pratiques transforment la douleur en apprentissage, et chaque phrase devient une étape de résilience. Ainsi, l’acte d’écrire n’est pas seulement un art ou une passion, il devient une thérapie douce, accessible à tous, et une véritable force de guérison pour se reconstruire et avancer malgré les tempêtes de la vie. L’écriture ressemble parfois à ces fleurs fragiles qui surgissent au milieu des ombres.Elle se faufile entre les blessures comme une lumière discrète, se glisse dans les interstices de la douleur pour y déposer des pétales de sens. Écrire pour guérir C’est apprendre à apprivoiser les silences, à poser des mots là où tout semblait muet. Chaque phrase devient une main tendue, un souffle de vie qui murmure : « tu as traversé, tu es encore debout. » La résilience, c’est ce regard tourné vers la lumière malgré les branches qui nous barrent la vue. C’est accepter d’être marqué par les épreuves, griffé par le passé, mais toujours ouvert à l’éclat du jour.Chaque mot écrit est alors une cicatrice apprivoisée, un fragment de vérité qui ne détruit plus mais qui construit. L’écriture et la résilience vont de pair : Écrire, c’est survivre. Écrire, c’est transformer l’ombre en éclat, la douleur en force, la perte en passage.C’est peut-être cela, au fond, la véritable résilience, c’est fleurir là où la vie nous a brisés, et continuer, encore et encore, à inventer la beauté. Exercice d’écriture thérapeutique et intuitiveInstalle-toi dans un endroit calme avec un carnet et un stylo. Ferme les yeux quelques instants et prends trois respirations profondes. Puis, écris sans réfléchir, sans chercher à bien formuler, pendant dix minutes d’affilée. Laisse sortir ce qui vient : émotions, souvenirs, sensations, même incohérents. Ne juge pas tes mots, ne les corrige pas. Tu peux ensuite relire ton texte et souligner ce qui résonne le plus fort : une phrase, une image, un mot qui t’émeut. C’est là que se cache le début de ta résilience. Écrire, ce n’est pas seulement raconter une histoire, c’est réapprendre à écouter la tienne. Chaque mot posé sur le papier est une victoire sur le silence, une graine de guérison semée dans ton quotidien. Avec l’écriture thérapeutique et intuitive, tu n’es jamais seul face à tes épreuves : tes mots deviennent tes alliés, tes repères et ta force. Alors, ose écrire, encore et encore — car au bout de ta plume, il y a déjà une version de toi qui se relève. Pour aller plus loin: Formation en écriture thérapeutique 50 exercices d’écriture thérapeutique
Le Triangle doré et l’énergie d’Isis ne sont pas seulement des techniques ou des pratiques car c’est un chemin, un souffle qui touche le corps, l’esprit et l’âme. C’est un espace de guérison, de lâcher-prise, de révélation de soi et de confiance retrouvée. C’est une invitation à se reconnecter à sa force intérieure, à son intuition, à sa créativité. Ce chemin, je l’ai expérimenté, et je souhaite aujourd’hui le partager, parce qu’il peut transformer la manière dont on se perçoit et dont on avance dans la vie. J’ai toujours été fascinée par ces énergies anciennes, celles qui traversent le temps et viennent nous toucher là où ça compte vraiment : dans notre cœur, notre intuition, notre essence. Parmi elles, il y a le Triangle Doré, découvert par James Purner en 1886. Ce praticien de Reiki raconte avoir vécu deux visions qui ont changé sa vie : il a compris que sa mission était d’accompagner les autres dans leur chemin spirituel. Il y a quelque temps, j’ai moi-même eu l’occasion de vivre une séance de soin avec l’énergie du Triangle doré et d’Isis. Je souhaite partager cette expérience ici, parce qu’elle m’a profondément touchée et transformée, et qu’elle me semble importante à connaître pour quiconque cherche à explorer cette énergie. Allongé sur son lit après une méditation, James Purner raconte qu’une force intense a touché son troisième œil, le laissant immobile pendant deux heures. Dans ce silence imposé, il a compris que la déesse Isis était la source de cette énergie, et que sa mission était de la transmettre, à travers le temps et l’espace. Une énergie ancienne et puissante Le Triangle doré et l’énergie d’Isis est un système spirituel issu de l’Égypte ancienne, directement lié à Isis. Il ne se contente pas de soigner : il active la croissance personnelle, stimule l’intuition et ouvre la voie à un véritable travail sur soi. On peut l’utiliser : Isis, la déesse guérisseuse Isis, dont le nom signifie “trône”, est la figure féminine par excellence : mère, sœur, épouse, protectrice, guérisseuse. Elle incarne le féminin sacré, la vie, la régénération. Dans l’histoire égyptienne, elle protège les rois défunts et inspire la régénération. Plus tard, elle devient une déesse universelle, invoquée à travers le bassin méditerranéen, symbole de créativité, d’intuition et de force intérieure. Les bienfaits des soins inspirés par Isis Travailler avec l’énergie du Triangle Doré, c’est inviter : Pour ma part, cette expérience m’a permis de ressentir profondément l’énergie d’Isis, de me reconnecter à moi-même et d’ouvrir un espace de clarté et de calme intérieur. Elle m’a rappelé à quel point notre corps, notre esprit et notre âme peuvent se réaligner lorsque l’on s’autorise à recevoir ces énergies. Ces soins ne se contentent pas de soulager : ils ouvrent un espace où l’on peut se réapproprier sa force intérieure et laisser émerger une nouvelle clarté. Et c’est exactement ce que j’ai ressenti, et ce que j’ai envie de partager avec vous aujourd’hui. Pour aller plus loin Si vous sentez l’envie de découvrir cette énergie et de vous offrir un moment de soin profond, vous pouvez prendre rendez-vous directement via le site maenetsens.com ou par téléphone au 06 99 27 94 09. C’est un voyage intime, puissant et transformateur qu’Estelle sera ravie de partager avec vous. Pour ma part, ce soin m’a ouvert des portes insoupçonnées : il a nourri mon inspiration, développé mon écriture thérapeutique, et m’a permis d’explorer de nouvelles formes de narration. C’est dans cette énergie que j’ai écrit ma première romance érotique, “À bout de souffle interdit”, disponible sur mon site et sur Amazon. Ces expériences montrent à quel point la guérison intérieure peut se transformer en création, et comment chaque soin peut devenir une étincelle de transformation personnelle et artistique. A bout de souffle interdit 4 rituels d’écriture thérapeutique
Hypnose de spectacle : à la croisée du visible et de l’âme Hypnose de spectacle : à la croisée du visible et de l’âme, cette formule pourrait sembler paradoxale à première vue. Pourtant, elle révèle l’essence profonde de cet art fascinant. Il ne s’agit pas seulement d’induire le sommeil ou de faire rire un public, mais bien d’explorer ce que le conscient cache et ce que l’âme ose révéler. Il y a, dans la lumière des scènes, des gestes invisibles, des silences habités, des regards qui basculent aussi et qui peuvent réveiller chaque être présent.L’hypnose de spectacle n’est pas ce qu’elle paraît être. Elle ne se résume pas aux rires qu’elle déclenche, ni aux prouesses qu’elle révèle. Elle est passage et franchissement. C’est un rendez-vous intime avec l’inconscient. Quand un hypnotiseur parle, c’est à l’âme qu’il s’adresse aussi tout doucement, sans l’effrayer, sans la brusquer. Et parfois, sur scène, un être glisse hors de son masque. Et il se découvre. Il ne joue plus. Il se retrouve dans une partie de lui-même qu’il n’avait peut-être jamais imaginée. C’est ce fil secret, cette tension douce entre le spectacle et l’éveil, qu’Olivier Reivilo saisit avec justesse dans son guide sur l’hypnose de spectacle. Il y partage plus que des techniques, c’est une vision, une présence, une invitation à écouter ce qui murmure derrière l’illusion. L’hypnose de spectacle est à la croisée du visible et de l’âme. Hypnose de spectacle, de la scène à soi : un mouvement intérieur On croit que l’hypnose est une perte de contrôle. Mais souvent, elle est un retour à soi, à un soi que l’on avait mis de côté, oublié, enfoui.L’hypnose de spectacle, quand elle est pratiquée avec respect, devient un écrin de vérité. Ce n’est pas un jeu de pouvoir. C’est un espace de résonance. Et Olivier Reivilo le respecte amplement. “Tout est déjà là. L’hypnose ne crée rien. Elle révèle.”Olivier Reivilo Ce que le guide d’Olivier nous montre, c’est que le spectacle peut être un rituel, une porte entrouverte sur des mémoires, des élans, des émotions enfouies.Et pour celui ou celle qui accepte de plonger, c’est parfois le début d’une métamorphose douce.Une peur qui s’allège. Une timidité qui se libère. Une image de soi qui s’ouvre. L’hypnose comme outil de réappropriation de soi Être hypnotisé, c’est, parfois, reprendre possession de son espace intérieur. Dire oui, là où l’on disait toujours non. Se laisser être, là où l’on fuyait. De la même manière, dans son guide, Olivier Reivilo invite à l’écoute subtile. Il ne dresse pas un manuel froid. Il écrit comme on tend une main. Avec respect, avec profondeur. Il rappelle que l’hypnose de spectacle peut être un soin à l’âme autant qu’un art scénique. Quand le public devient témoin d’un éveil Ce que vit la personne sur scène n’est pas qu’un moment drôle ou troublant. C’est souvent un bouleversement discret.Et le public, sans toujours le comprendre, devient témoin d’une bascule. Car l’hypnose, même dans un cadre spectaculaire, a ce pouvoir singulier : réconcilier le conscient et l’invisible. Elle trace des ponts. Elle restaure des espaces. Elle apaise des mémoires. Dans le monde de la performance, rares sont les arts qui, comme l’hypnose, touchent aussi intimement l’humain dans sa vulnérabilité. L’hypnose de spectacle: un art, une voie, un retour L’hypnose de spectacle, telle que la partage Olivier Reivilo, est un chemin de transformation voilé sous les rires.Elle n’a rien de superficiel quand elle est habitée d’intention. Elle peut être catalyseur de vérité, tremplin vers la réconciliation intérieure, miroir tendu à ceux qui cherchent à renaître. Le guide qu’il propose est un compagnon précieux, non pour manipuler mais pour accompagner, respecter, ouvrir.Il s’adresse à l’artiste, au thérapeute, à l’âme curieuse. À chacun qui ressent que le vrai spectacle commence quand l’être s’éveille. Pour vous procurer le livre d’Olivier Reivilo: Hypnose de spectacle L’hypnose et l’écriture: deux voies vers sa transformation personnelle
Écrire avec l’invisible, c’est tendre l’oreille à ce qui ne fait pas de bruit. C’est s’asseoir face à la page blanche comme on s’assoit face au feu, pour écouter ce qui brûle doucement derrière les voiles du monde. Ce n’est pas une écriture de surface, ni de performance, c’est une écriture d’alliance et de profondeur avec soi. L’écriture avec l’invisible se tisse avec l’ombre, avec la mémoire ancienne, avec les voix qui parlent sans mots. Écrire avec l’invisible, c’est parfois ne pas savoir d’où viennent les phrases, mais sentir qu’elles savent où elles vont. C’est laisser le corps devenir passage, le cœur devenir antenne. C’est traduire les frissons, les visions, les silences pleins. C’est écrire non pas pour expliquer, mais pour révéler. Pour poser des mots sur ce qui palpite dans l’intime, pour accueillir ce qui vient sans forme, mais chargé de sens. C’est une danse lente, souvent fragile, entre soi et ce qui nous dépasse un peu.Écrire avec l’invisible, c’est se laisser traverser. C’est faire confiance à ce qui émerge dans l’instant, sans chercher à corriger, à ordonner, à maîtriser. C’est une écriture qui écoute plus qu’elle ne dirige. Une écriture qui se fait humble, poreuse, presque chuchotée. Deux exercices pour s’ouvrir à l’écriture de l’invisible : 1. L’écriture en état modifié :Installe-toi dans un endroit calme. Ferme les yeux. Respire profondément quelques minutes. Pose une intention intérieure, comme : « Je me rends disponible à ce qui veut être écrit à travers moi. » Puis, ouvre un carnet, une page blanche, et commence à écrire sans réfléchir. Ne relis pas, ne corrige pas, ne t’interromps pas. Laisse venir. Cela peut ressembler à un rêve, à un poème flou, à une voix ancienne. Accueille ce qui se manifeste. 2. L’écriture depuis un symbole :Choisis un objet ou un élément naturel (une plume, une pierre, une bougie, une photo, une branche, etc.). Observe-le longtemps, comme s’il avait un message à te transmettre. Quand tu sens un écho intérieur, commence à écrire comme si c’était lui qui te parlait. Laisse surgir ce que cet objet, chargé de présence, murmure à ton âme. Là aussi, ne cherche pas à comprendre. Laisse l’invisible te guider. Pour approfondir cette pratique, je propose des ateliers dédiés à l’écriture intuitive et à la connexion avec l’invisible. Ces espaces sont conçus pour t’accompagner à travers des rituels d’écriture, des temps de méditation, des partages en cercle et des explorations créatives. Ensemble, nous apprendrons à écouter cette voix intérieure, à accueillir les messages du corps et de l’âme, et à libérer une écriture authentique qui traverse le visible et l’invisible.Ces ateliers sont autant d’invitations à renouer avec ta sensibilité profonde, à cultiver la présence et à laisser jaillir ce qui veut éclore.Si tu souhaites te lancer dans ce voyage d’écriture sacrée, n’hésite pas à me contacter. Pour aller plus loin: Mes coaching Formation en écriture thérapeutique
Je tremble quand j’écris.C’est un frisson léger, presque imperceptible qui part de l’intérieur, du fond de l’estomac et qui se propage jusque dans mes doigts. Comme si chaque mot était une petite étincelle, une braise qui pourrait tout embraser ou bien se consumer en silence. J’ai peur parfois. C’est une peur sourde, discrète que mes mots, une fois écrits, ne deviennent des vérités incontournables, gravées dans le marbre des pensées des autres, comme si ce que je disais était une loi, une règle inaltérable qui s’impose sans appel, sans discussion.Je les vois se déformer, ces mots, pris dans l’air de l’interprétation, pris dans le vent de l’imaginaire des autres. C’est comme si chaque phrase que je trace portait en elle le poids de l’univers, comme si mes pensées, effleurées par le stylo prenaient une consistance nouvelle, qu’elles se transformaient en vérités, en révélations, qui se bousculent pour faire frissonner le cœur ballant, celui de ceux qui les lisent.Je tremble, oui, car une fois partagés, mes mots ne m’appartiennent plus.Ils prennent leur envol, ils deviennent le reflet de celui qui les reçoit, et je ne peux plus rien y changer. Il y a cette crainte, sourde et lancinante que mes mots se fassent plus grands que moi, plus puissants que ma propre compréhension, qu’ils m’échappent et qu’ils créent des montagnes là où il n’y avait que des collines.Je les regarde, impuissante, se faire déchiffrer, tordre, façonner, dans des contextes qui ne leur appartiennent pas, dans des mondes qui les transforment en autre chose, quelque chose que je n’avais pas voulu dire, quelque chose que je ne voulais pas être. Je tremble car il y a un courage dans chaque mot, un courage qui consiste à poser la vérité nuesans savoir ce qu’elle deviendra une fois sortie. Et pourtant, je continue à écrire, à offrir ma vérité fragile au monde, parce que, dans ce tremblement, je trouve aussi une forme de liberté.Liberté de dire, liberté de risquer l’incompréhension, liberté d’ouvrir une porte sans savoir ce qu’il y a derrière.Parce que l’écriture, malgré la peur, est un élan vers l’inconnu, et dans chaque tremblement, peut naître une forme d’authenticité. Pour aller plus loin: Ecrire l’histoire de votre vie, comment commencer? 50 exercices d’écriture thérapeutique
Des bouts de soi, des bouts de son âme, des bouts de son cœur, des bouts d’écriture dans des silences. Des miettes laissées exprès pour qu’on puisse retrouver le chemin.Des bouts de soi comme dans les contes mais ici, la forêt est intérieure et les loups ne mordent pas, ils pleurent doucement dans la nuit. Des bouts de soi comme on écrit, comme on respire sous l’eau par sursauts, par besoin. Pas pour dire, pour ne pas se noyer. Chaque mot est un petit linge étendu au soleil, un aveu discret que l’on ne fait à personne sauf peut-être au vent. On ne sait jamais très bien ce qu’on dépose sur la page peut-être un souvenir qui grelotte, peut-être une larme qui ne voulait pas tomber. Il y a des silences plus pleins que tous les cris. Dans ces silences-là, on sent que quelque chose en nous regarde doucement les choses passer, un oiseau fatigué sur le bord d’une branche, une lampe oubliée allumée dans une chambre vide, un cœur qui continue d’aimer même quand il n’y a plus personne à attendre. Ce sont des bouts de soi, ces bouts-là qu’on sème, non pour qu’ils repoussent, mais pour qu’ils reposent. Pour aller plus loin: Enfin honorer mon je suis Ecrire ses pensées intimes
Quand notre cœur est trop lourd à porter, quand il est trop lourd pour se relever, le monde autour de nous semble parfois plus froid, plus lointain. C’est comme si chaque respiration devenait un effort et chaque pensée une montagne à gravir. Les couleurs du monde s’effacent, les fils qui nous tiennent à l’amour deviennent sourds, et les sourires des autres nous paraissent étrangers. On prend alors ce masque qu’on nous tend, on le regarde, on le met et puis un jour on n’arrive plus à le porter. Dans ces moments-là, notre âme devient vulnérable, presque transparente. Elle se cache, fragile et tremblante, en quête de quelque chose qu’elle ne trouve plus. On se noie dans la profondeur de ses propres pensées, où le silence devient pesant, oppressant. On essaie de comprendre pourquoi, de tout analyser, de trouver un sens à cette lourdeur invisible qui nous envahit, mais tout semble si flou, si incohérent, si perdu. Quand notre cœur est trop lourd à porter et trop lourd pour se relever, le temps se suspend, il meurt presque. Le passé ressurgit, ses fantômes se mêlant à nos peurs, et l’avenir devient incertain, comme un brouillard que l’on ne sait traverser. Pourtant, je sais qu’il y a une force dans cette lourdeur, une sorte de résilience que l’on ignore. Parce qu’un jour, sans qu’on s’en aperçoive, cette fatigue finira par nous libérer. Peut-être pas de façon spectaculaire, mais lentement, en rendant l’espace à la lumière qui se glisse entre les ombres, comme une promesse d’un lendemain où le cœur, même fatigué, trouvera la force de se relever à nouveau. Et alors, on le porte mieux et on l’écoute mieux aussi. Pour aller plus loin: Le guide de l’autothérapie par l’écriture Tout arrêter pour tout recommencer
Nos cœurs rafistolés portent les traces de notre passé. Ils sont tissés de chagrin et de lumière perceptible. Chaque fissure dans notre coeur raconte une histoire d’amour perdue, inachevée, douloureuse, troublante, une perte, un deuil, un oubli. Chaque cicatrice dans notre coeur rafistolé est la témoin silencieuse d’un combat mené avec courage et détermination pour s’en sortir. Tristesses, ruptures, chagrins, violences, traumatismes… autant d’ombres qui viennent brûler notre corps physique et émotionnel, effleurer nos âmes d’un coup de couteau, mais jamais ne les éteignent complètement. Malgré les tempêtes, nous apprenons à nous recoudre avec le fil du temps et l’aiguille de la douceur et de l’espoir. Ce processus de renaissance, souvent nommé résilience, est-il néanmoins réel ? Peut-on vraiment guérir de nos blessures et continuer à aimer sans que les brisures du passé nous entravent à jamais ? Qu’est-ce que la résilience ? Le concept de résilience psychologique a été popularisé par le neuropsychiatre Boris Cyrulnik. Il désigne la capacité d’un individu à surmonter un traumatisme et à se reconstruire après une épreuve difficile. Contrairement à ce que l’on pourrait croire, la résilience ne signifie pas oublier ou effacer la douleur, mais plutôt apprendre à vivre avec, à transformer ses blessures en force. Pourquoi certains se reconstruisent mieux que d’autres ? La résilience n’est pas un don inné, mais une compétence qui se développe. Plusieurs facteurs influencent notre capacité à rebondir : Nos cœurs sont-ils vraiment “rafistolés” ? Après une blessure émotionnelle, on ne revient jamais tout à fait à notre état initial. Comme une porcelaine brisée puis recollée, nous restons marqués par nos cicatrices. Mais ces fêlures peuvent devenir une force, à l’image du Kintsugi, cet art japonais qui consiste à réparer les céramiques cassées en soulignant leurs fissures avec de l’or. Nos blessures ne nous diminuent pas, elles nous transforment. Et nous modifions alors notre chemin de vie. La résilience : mythe ou réalité ? Oui, la résilience existe, mais elle n’est pas une solution miracle. Elle demande du temps, de l’effort et parfois un accompagnement psychologique. Ce n’est pas un processus linéaire : il y aura des rechutes, des moments de doute. Mais chaque pas en avant est une victoire. La résilience a beaucoup été galvaudée dans les médis et beaucoup de personnes prétendent que la résilience est l’atout du développement personnel. Pourtant, la résilience n’est pas l’apanage d’une réussite sur soi, elle est un processus non conventionnel et très intime. Vanessa Springora dans son livre ” Le consentement” transmet au travers de son livre combien la reconstruction peut-être feinte lorsque tout la ramène encore à ces traumatismes vécus. Guérit-on véritablement? Plutôt que de chercher à effacer nos douleurs, apprenons à les intégrer à notre histoire. Nos cœurs rafistolés battent encore, et c’est bien là l’essentiel. La résilience dans les récits de soi La littérature contemporaine explore avec une rare intensité les thèmes de la blessure et de la résilience. Christine Angot, dans ses récits autobiographiques tels que L’Inceste expose avec une écriture brute et sans fard les traumatismes de l’enfance et la difficulté de se reconstruire. Son style incisif et parfois provocateur illustre la manière dont l’écriture peut être une forme de résilience, un moyen de donner un sens au chaos intérieur mais sans véritablement panser le mal. De son côté, Neige Sinno, dans Triste Tigre, aborde la question du trauma sous un autre angle, en explorant la mémoire et la reconstruction identitaire après des blessures profondes. Son récit poignant met en lumière l’ambivalence du processus de guérison : entre acceptation et impossibilité d’oublier, entre la douleur persistante et la nécessité de continuer à vivre. Ces auteures montrent que la résilience ne suit pas un chemin unique ni linéaire. La résilience est faite de luttes, d’éclats de lumière et de rechutes. À travers leurs récits, elles offrent un miroir aux âmes meurtries et prouvent que même les cœurs les plus brisés peuvent continuer à battre, portés par la force de la parole et du témoignage. Pour aller plus loin, explorez l’écriture thérapeutique pour aller au coeur de votre résilience: Force et patience, nos victoires silencieuses Ecrire ce qui nous dévore de l’intérieur
Comment faire une introspection de soi? Il existe une solitude qui ne se mesure pas en distance mais en ressentis. C’est la solitude du cœur, celle qui s’invite même lorsque nous sommes dans la foule. C’est ce sentiment d’être seul qui persiste au creux des rires et des conversations autour de vous. Elle se faufile insidieusement lorsque nous comprenons que rien, ni personne ne peuvent accueillir ce que nous sommes véritablement. La solitude du coeur n’est pas nécessairement une absence, mais parfois il s’agit d’une présence silencieuse d’un vide que l’on peine à combler. Car la solitude, on ne l’aime pas toujours tout d’abord lorsqu’on a trop l’habitude de se tourner vers l’extérieur en cherchant ailleurs ce que nous possédons déjà pourtant au fond de nous. Dans ces moments où l’on se retrouve face à soi-même, l’introspection de soi devient un refuge tel un miroir qui reflète nos pensées les plus profondes. S’interroger sur soi, sonder ses émotions, explorer les méandres de son passé et de ses espoirs futurs sont autant de chemins vers une meilleure compréhension de notre être. Si la solitude du cœur peut sembler pesante, elle est aussi une opportunité. Une chance de s’écouter vraiment, de distinguer ce qui nous appartient et de ce que nous avons parfois emprunté aux autres. C’est dans ces instants de face-à-face avec nous-mêmes que nous pouvons amorcer une transformation, guérir des blessures invisibles et réapprendre à nous aimer. Exercice d’écriture thérapeutique : dialogue avec soi-même Prenez un carnet et un stylo. Trouvez un endroit calme où vous ne serez pas dérangé. Respirez profondément et laissez venir à vous une question qui vous habite : « De quoi mon cœur a-t-il besoin en ce moment ? » Écrivez cette question en haut de la page et répondez-y comme si vous dialoguiez avec un ami bienveillant. Laissez vos mots couler sans retenue, sans jugement. Autorisez-vous à exprimer vos doutes, vos espoirs, vos peurs et vos envies. Après avoir écrit, relisez doucement vos mots. Qu’apprenez-vous sur vous-même ? Y a-t-il un message qui se détache, une prise de conscience qui émerge ? L’introspection, loin d’être un repli sur soi, est une rencontre avec son propre cœur. Prenez ce moment pour écouter ce qu’il a à vous dire. Pour aller plus loin: L’écriture intuitive une voie vers notre âme
Écrire ce qui nous dévore de l’intérieur, c’est comme poser des mots sur des flammes, c’est aussi essayer de traduire en lettres ce feu qui brûle sans jamais vraiment s’éteindre. C’est creuser dans l’obscurité de notre âme et en extraire ce qui nous étouffe, ce qui nous alourdit, ce qui déchire notre coeur et qui parfois nous fait peur. Ce n’est pas facile, non. Chaque mot ressemble à une plaie ouverte, une vérité que nous n’osons pas regarder en face. C’est le coeur béant, cassé en mille morceaux où tous les éclats nous tranchent encore et encore à l’intérieur. Ecrire, c’est aussi libérer. C’est permettre à ce poids de trouver un exutoire, une porte de sortie. Ce qui restait emprisonné dans nos silences, ce que nous n’arrivons pas à exprimer, à faire sortir de nous, à crier, se glisse maintenant dans les lignes de notre carnet d’âme. Écrire, c’est nous permettre de respirer un peu mieux, de ne pas exploser sous la pression de tout ce que nous ressentons à l’intérieur et qui nous dévore et que nous n’arrivons pas à dire à voix haute. C’est étrange, pourtant, parce qu’en écrivant, nous sommes face à nous-même. Il faut du courage, oui car nous ne pouvons plus fuir face à ce qui nous hante. Les mots nous renvoient un miroir brutal, mais honnête. Ils nous forcent à nous arrêter, à regarder notre douleur en face, à lui donner une forme, un visage. Et une fois qu’elle est là, couchée sur le papier, elle nous semble soudain moins insurmontable. Écrire ce qui nous dévore de l’intérieur, c’est transformer l’invisible douleur en quelque chose de tangible. C’est reprendre le contrôle, un peu, sur ce chaos intérieur. C’est une forme de courage, peut-être, de ne plus cacher ce qui nous ronge et de le laisser exister, même si ce n’est qu’entre les lignes d’un carnet ou d’un fichier perdu sur mon ordinateur. Et parfois, dans cet acte d’écrire, une lumière se glissera. Une compréhension, une lucidité dans ce qui nous dévorait car dans ce vide laissé par les mots sortis, nous trouvons alors l’espace pour autre chose. Une douceur, une paix fragile, une force que nous ne pensions pas posséder. Écrire ce qui nous dévore de l’intérieur, c’est le premier pas pour apprendre à vivre avec ces flammes sans qu’elles ne nous consomment totalement. Pour aller plus loin: Le guide de l’autothérapie par l’écriture L’écriture créative Force et victoire: nos victoires silencieuses
J’ai arrêté de parler avec ceux qui ne m’écoutaient pas avec ceux qui sont là pour de faux, avec ceux qui croient tout savoir sans jamais véritablement se mettre à votre place un peu, juste un peu. Je me suis longtemps épuisée à croire que je pouvais tout confier à n’importe qui. Mais j’ai compris, parfois dans la douleur, que toutes les oreilles ne savent pas écouter et que tous les cœurs ne savent pas accueillir ce qu’on y dépose. J’ai compris que le partage n’a de sens que lorsqu’il est reçu avec respect, avec cette attention sincère qui dit : “Je te vois. Je t’entends. Ce que tu sens compte pour toi mais aussi pour moi.” Alors, j’ai arrêté. J’ai arrêté de chercher des refuges là où il n’y avait que des murs et un froid glacial qui me paralysait à chaque tentative. J’ai cessé d’expliquer, de me justifier, de m’épuiser à vouloir être comprise par ceux qui n’en avaient pas envie, ou pire, par ceux qui prenaient mes mots comme une faiblesse à exploiter. Et vous savez quoi ? Cela m’a libérée de prendre cette décision car nous n’avons pas besoin d’être entourés de trop de personnes. J’ai appris à choisir avec soin à qui je confiais mes pensées, mes doutes et mes blessures. J’ai découvert la douceur du silence bienveillant, celui qui n’est pas vide, mais chargé de respect et d’amour pour soi-même. Parler à tout le monde, c’est parfois comme jeter des graines dans le vent. Mais parler à ceux qui vous regardent avec des yeux d’âme, c’est semer dans un sol fertile. Alors j’ai choisi mes sols d’amour. J’ai choisi les regards qui ne fuient pas, les présences qui n’ont pas besoin de mots pour dire “je suis là”. Et j’ai appris, aussi, à garder pour moi certains fragments de mon histoire intime. Parce que tout n’a pas besoin d’être exposé. Parce que certains morceaux de nous sont trop précieux pour être laissés à la merci d’une compréhension superficielle. Je me suis retrouvée dans cette solitude choisie. J’ai compris que ce n’était pas un isolement, mais un tri, une purification, un acte d’amour envers moi-même. Et, étrangement, c’est là, dans ce calme retrouvé, que j’ai commencé à entendre ma propre voix plus clairement. Celle qui ne m’avait jamais abandonnée, mais que j’avais trop souvent noyée dans le bruit des autres. Pour aller plus loin: Force et patience sont nos victoires silencieuses Coaching en écriture intuitive
La vie après toi, la vie après nous. C’est moi qui ai décidé de tout arrêter, c’est vrai. C’était moi, celle qui a mis le point final à notre histoire, qui a laissé les mots se figer là, à la dernière ligne de notre chapitre. Mais une fois que tout est fait, une fois que la séparation est actée, pourquoi faut-il qu’il y ait encore tant de colère, ce flot d’émotions qui nous confond, qui me submerge, alors que je pensais avoir tout dit, tout choisi ? Là, maintenant, il faut se reconstruire, reprendre les morceaux dispersés, mais la vie après toi, elle tremble en moi. Elle hurle de silences, de vides profonds qui côtoient mes blessures. C’est comme si chaque minute sans toi résonnait, créant un espace béant que rien ne semble pouvoir combler. J’avance avec cette douleur sourde, ce poids invisible qui m’écrase, me ralentit, comme si même le simple fait de marcher devenait un effort, un combat contre l’absence. Il y a ces souvenirs qui surgissent sans prévenir, comme des éclats d’un passé encore trop vif. Un sourire partagé, un regard complice, nos doigts entrelacés, autant de scènes figées dans le temps, qui viennent me hanter, m’assaillir quand je baisse la garde. Et puis il y a cette colère, irrationnelle, tenace, qui se niche au creux de mes jours, se réveille dans mes nuits. Elle est dirigée contre toi, contre moi, contre ce « nous » qui s’est écroulé malgré tous nos efforts. Je l’ai voulu, oui, mais pourquoi alors cette souffrance qui refuse de s’éteindre ? Pourquoi cette impression de ne pas avoir existé à tes côtés pleinement? Je réalise que la vie après toi, après nous, c’est un territoire que je dois redécouvrir seule. Ce n’est pas la liberté que j’avais imaginée, ce n’est pas la paix espérée qui vient immédiatement. Avant cette liberté, c’est un champ de bataille intérieure, une reconstruction lente et incertaine qui se profile encore. La vie après toi, c’est ce silence qui s’étend entre mes pensées, cette voix étouffée qui me murmure que quelque chose est cassé en moi, peut-être pour toujours, je ne sais pas. Mais quelque chose s’est brisé dans le sens de l’amour et il me faudra du temps pour aimer à nouveau sans peur. Malgré tout, au milieu de ces ombres, il y a parfois une lueur timide, fragile, comme un souffle qui hésite. C’est l’idée que je pourrais, peut-être, avancer malgré tout, réapprendre à respirer seule. Mes pas, même tremblants, pourraient me porter vers un autre horizon, différent, inconnu. Il y a cette infime possibilité de se retrouver, moi, de trouver un sens à ma vie, de laisser les blessures guérir peu à peu, sans forcer, à mon rythme enfin sans que tu me renvoies ce que je ne peux pas faire. La vie après toi, elle est encore incertaine, douloureuse, mais elle est aussi pleine d’un silence nouveau, un silence où, peut-être, je pourrai réentendre la voix de mes propres désirs, de mes propres rêves. Ce n’est pas un chemin facile, non. Mais c’est prendre le chemin seule. C’est une marche lente, fragile, mais chaque pas, même hésitant, me rapproche d’une forme d’apaisement. La vie après toi, c’est le frémissement d’un renouveau, timide mais possible. C’est mon écriture qui revient dans son essence totale. A lire: Les chagrins éternels